В твоих руках не просто черепки и глина,
А чей-то голос из глубин веков.
История, как спящая лавина,
Пыль сбрасывает со своих оков.
Желаю, чтоб кирка входила в землю маслом,
Чтоб кисточка нащупала успех,
И чтобы пламя страсти не угасло
В погоне за сокровищем для всех.